可书。
可书的死亡陈诉出来了，可书是溺水身亡的。
嗯，这才是她的死亡原因，所以，也就是排除了她是被老鼠咬死的推理。
另有一个问题：
为什么可书会全身赤裸的死在小河滨？
是不是，小河滨不是可书的第一死亡现场？
……
《似乎》
我似乎是虚无的。
脑子里似乎什么也没有。我尽力想抓住些什么，但是一点都抓不住。我想集中一些精力，但似乎脑子里是寸草不生的荒山，就连一丝风沙都没有。
那些工具，都从脑子里涌出来，挤得太阳穴鼓鼓的，挤得眼角酸酸的。
我驾着车，但似乎车也不存在一样。我只是在这世界上飘着，奔向你。
路边有行人，也恍模糊惚的，慢慢地挪动着，一张张清晰的脸，明白的五官，但也是迷迷糊糊的。
路旁的垂柳一动不动，一个个呆滞的披着蓑衣的古诗人，冷漠而孤寂地看着我，一个轻微的眼神都没有。
陵园里的墓碑也像他们，酷寒的名字，没有一滴泪。
没有一丝风，整个世界凝滞了。
纸钱照旧层层叠叠的形状，虽然它们已经烧尽，却似乎是一大朵另一个世界里灰色的花，有着绝不柔和的花瓣，纹丝不动。但我知道，我无法捧起它。烧纸以前，有一个规则的圆圆的坑，我想那应该是什么动物找到的取暖的地方，究竟今年雨一直下个不停，但我更愿意相信，那是你已经摆放好的花盆，期待着我放进这把万念俱焚的花。
我坐在你的身旁，我感受获得脸上酷寒的泪水，但我听不到它的声音。世界上，也许只有它在动，徐徐地弥漫开来。暗红的烟头在我手上燃烧着，我觉察不到一点暖意，似乎也是酷寒的。
我突然剧烈地咳嗽起来，似乎从胸膛里发出了一股股电流，飞快地冲过我的肩膀，直到我的指头末梢，我感应了将要被摧毁的抽搐。我站起来，天是蓝的，纯净的，黄昏的天。我在心里质问着，苍天啊！难道连伤心都不允许我有吗？
没有人回覆我。眼前的所有的树叶，大巨细小的树叶都静静的，纹丝不动，就像一只只大巨细小的眼睛，冷漠的、毫无心情的。
没有一只鸟飞过，它们也躲避着，似乎不愿意直视我，不愿意看见我泪水中绝望的眼睛。
一个多月没来，突然之间，你的坟前已经被密密匝匝的小树挤满了，榆树居多，我不知道它们什么时候来的，怎样生根发芽。你一定用怜惜的眼睛看着它们长大，用你看每个孩子时慈祥的目光。也许，你们在夜深人静时还悄悄地说话，使你在睡不着的时候不那么孤苦。只是，它们遮住了你的眼睛，你看不见那远处的玉山了，那我经常独自远远地凝望的玉山。
突然沟底下传来了一声布谷鸟的声音，降低的带着哭腔，又断断续续的似乎呜咽，似乎这段时间所有的凄风苦雨浸湿了它身上每一寸羽毛，又浸透了它的心。它只叫了两声就寂静下去了，这两声也是溺水中的挣扎。我救不了它，它也救不了我。
蝉声也徐徐起来了，像一片呜咽的海洋，低着嗓子，无边无际。
没有风，树叶纹丝不动。
天就要黑了。
-
《风》
?
幽暗的楼道尽头是一扇小窗。
小窗总是明亮的，在我无法躲避地看到它的时候。
外面是梧桐树的枝叶。风总在吹。
那枝叶就总是轻轻地摇曳着，是不经意的、平平经常的那种悠闲和从容。
阳光洒在繁密的枝叶间，那平平经常的绿就带着斑斑驳驳的金黄。有的是透明的，就如碧绿而辉煌光耀的玉叶，有着金丝般的脉络。有的闪烁着金色的花边，就如贵妇人闪耀的裙角。而有的隐隐地藏在它们身后，阳光如丝般洒在身上，满足而静默。
有时，太阳不在，它们就现出深深浅浅的绿意，像一只只手掌庞杂地放在一起，相互招呼着，说不完的家长里短。就会有一些灰尘散布着，讲着自己那一点点的人生经验和微微的不顺心。
有时，雨滴洒在叶子上，它们就更显得葱翠和洁净，如出浴般娇嫩和轻松。
然而，它们在窗外，在另一个世界里。
它们的世界里，永远是热闹的，喧嚣的，虽然也是平凡的。
三三两的人们从它们脚底下已往，有的兴高采烈，有的心静如水，有的脚步急遽，有的不慌不忙。有时候，我也经过，但它们看不见我的脸，我低着头，它们看见的，只是我花白的头发和任命运宰割的脖颈，如此的没精打采，令人生厌。
就如我现在，在这幽暗的楼道里，瞥了一眼它们，而它们，一定是看不见我的。
车辆络绎不绝地从它们旁边经过，有的不声不响，有的却咋咋呼呼。他们打哪儿来，要到哪里去，不知道，但是他们一定有自己的目的地，或为荣华富贵，或为柴米油盐。他们不会注意到那些平淡无奇的叶子，就如那些叶子注意不到我一样。
风在窗外吹，我感受不到它的凉意，它找不到我，我在幽暗的楼道里。我只是看着它的影子，无声无息的影子，我知道那里有外面的世界，有五彩缤纷的喧嚣的世界。
模糊中，这幽暗的楼道狭窄，僻静，似乎永远都走不完，够我走这孤苦的残生。
窗外，有辉煌光耀的阳光，有凉爽的雨滴，有风轻轻地吹过，而我，只有这幽暗的狭窄的通道，自你突然永远地离开我之后。