00072于斯不明白。

　　于斯有一点茫然了。

　　凭据可书的死亡陈诉，于斯可以推论，可书是被人谋杀的。

　　但是，一诗的死亡陈诉上面说，一诗是因为滥用药物身亡的。

　　滥用药物。

　　也就是说，一诗的死，只是一个意外。

　　如果说，一诗的死，真的只是一个意外，那么，一诗的死，和可书的死有关联吗？

　　……

　　一

　　北方的都市，天空总是显得遥远无比。没有南方那样小巧而精致的一抬头就看得见，在这里，站在下面仰望，会发生这遥远到不知几多光年的距离，仿若就是我距离你的，那漫长而无法企及的时光。

　　我把和你一起的日子，称之为浮华。浮生若梦，华美若影。本就是一座空城，无奈用爱围起来，我便连揭开来面对真实的勇气都早已丢失掉。只能迷恋在你给的温柔里，一日一日。

　　白色的窗帘，白色的床单，悬挂在顶的白色琉璃灯，另有你挂在床头的白衬衫。

　　白色的地板，白色的桌椅，白色的梦境，白色的恋爱。因为你喜欢白色，这里便塞满了你喜欢的痕迹。可是我住在这没有你的白色城堡里，寥寂倾城。一小我私家，一座城，一生心疼。原来真的不只是小说里的情节。

　　日光。浮云。天空，湛蓝如洗。

　　鹞子。孩童。景色依旧，物是人非。

　　我的小拇指，还清晰地残留着你的温度，白色的铂金尾戒有着炫目的光线，只是这耀眼的灼烁，没了你，就已经照不到我心底。

　　许多几何人感伤，人生若只如初见。

　　我不欢喜这样的情节。若真的一切只如初见，厥后那些让我念念不忘的美好不是没有了么。就算是伤害，就算是尴尬，就算是狠心，就算

　　是疏散。只要是你给的，我始终蒙受的。甘之如饴。

　　村上春树是我喜欢的作家，虽然你从来不知道他。

　　他说过：“这世界上本没有误解，无非是意见相左而已。”

　　于是我明白了，你离开我，不是你的错，不是我的错，只是我们对情感的态度，意见相左。

　　我只是不明白，你没有看过他的书，为何在这一点却将他的话诠释的这样完美。

　　你总是不喜欢我喜欢的人在世事，在世从来未曾注意，因为不在乎。

　　我却顽强的喜欢你喜欢的事。例如白色。例如古龙香水的味道。例如你似笑非笑的眉眼。例如这都市，你赞赏的，从来未曾大雨倾盆的季节。你应该从来不知道吧。不知道我喜欢雨，喜欢倚楼听风雨的情调。

　　你给我的，是一场终生都市有残留的梦境。我给你的，不外是刹那间可以遗忘的画面。

　　于情于理，这都是对我不公。

　　可是于情，我对你死心塌地。于理，是我给你伤害我的时机。人们都说，天作孽犹可为，像我这样自作孽的，便只有不行活了吧。

　　止谦，我从来没有立场去责怪你，因为是我爱上你，于是没有任何理由去责怪。

　　同样的，你也从来没有对我内疚的理由，因为你不爱我，于是便心安理得的伤害。

　　二

　　我不知道要用怎样的孤寂，才气让一湖秋水的湿润，飘入秋天的枯萎，化成一场雨，淋成伤秋的悲。我也不知道要用几多个生命的瞬息，才气在想象的情节中，与现实的真理相遇。而那过早萌动的情与太迟归来的爱，却在归鸿声声里，全都变得如同遥远的旧梦，一如梨花落过，残香辗入泥，落雪不再白。就这样急遽一去，却怎么也走不出围堵着生命绿色的花园，最终都成了一出灯火的舞台上上演的悲剧，没有开始，也没有结局。

　　横笛吹过塞外的风雨，胡天的五月，香绵可否飞？影象中的萧声，又一次荡起我脑中被遗忘的旋律，这一刻，最后一抹阳光与柔情便全都在小屋的角落中徐徐甜睡。

　　晨起的阳光照耀着一湾潺潺的溪水，我影象中的飞翔，却过早的在苦难的生活中折翼，而你的影子却始终在草叶和花蕊间的露珠中陶醉。而划破黎明的那一声鸟鸣，却怎么也打不开你尘封的心扉，故事的中途，另有谁能在鸟鸣滴落之后，打开或者看透故事最初的开端和最终的结尾。

　　一片竹林青青，山涧的溪水潺潺，这一路的低吟浅唱，谁人的长袖在风中飞翔，谁人的轻狂在凡间中尽情的飞扬。长街的尽头，残梦留下的花之香流浪，谁人又会去在意，一小我私家终其一生的飞翔，带起的执着中绽放的灵魂之光。

　　当脚步走过一条深长而寥寂的水巷，流云烟海变换不定的时光，桑田沧海，又几多人能在坚硬而冰蓝的天空下飞越空旷，飞越时光。而我终究是冲不破极重的枷锁，只能从一个荒芜，极重的向一下荒芜缓慢的流浪。

　　长风勾起了太多陈年的旧伤，狰狞的伤口上流淌着的荒芜，滋养着思绪如野草一般疯长，清风又组成了一双灵魂的翅膀，再用月光水的冰凉与彼岸花的芬芳，做成一副透明的肝脏，任发丝上摇曳的低吟，拨弄心头的琴弦，让颤音带起山水夕阳的忧伤。闭上双眸，灵魂归向故土隐藏，晚风拂过，又捎来了隐约的萧声，彷徨于书斋中叹息的目光旁，我却从一阙慢词中，找到了某些人多年前的漂泊与流浪......