两小我私家。
一个是凄凉作家，一个是叫白允的普通人。
他们都死在了凄凉旅馆里面，而且，也都是意外死亡。
可是，这也太巧合了吧？
有时候，我们越是认为巧合，就越难以理解。
……
《晴天》
阳光很好，从窗户射进来，我的脸有些灼热的感受，只是手照旧凉凉的。
我坐在窗口，办公桌前。
我的头脑一片空白，眼眶有一些酸痛，那么努力的阳光都无能为力。
因为它照不到我的心里。
空调仍然辛辛苦苦地事情着，吹出一成稳定的暖风来。屋子里挺暖和的。阳光带来的是灼烁，温暖还得靠它。
窗外是太阳的世界，但也是严寒的世界。零下七八度，在我们这里中午是很少有的。那么辉煌光耀的阳光，似乎就是一个假话。
蔚蓝色的天空，没有纤云，似乎也是假话，晴朗得虚妄。
没有花香，没有绿树，没有飞鸟，也少有行人。天只是晴着，晴着的只有天。
已往的那么多的人在书里，或苦难，或挣扎，或幸福，摊开在桌上，阳光照在上面，黑夜仍然是黑夜，泪水仍然是湿润的。我偶尔会陶醉其中，但是，很快，那些苦难或幸福，就跌进了我脑子里的空白的深渊里，回音也没有。
一些游丝般的明亮光线，在书上游走着，在我的手上游走着。不知道从哪儿来，也不知道去了哪儿。或许，它们基础不是在游走，先来的已经在宇宙里消失，厥后的又懵懂地闯来。对宇宙，连一瞬也算不上。
我只看了它们几眼，就觉出了自己的无聊，它们又不是来看我的。
点着一支烟，那烟从我的指间出去，竟也不知崎岖的飞向窗口，飞向阳光，只可惜那里没它要逃的地方，讪讪地回来了，似乎也在书上飞过了一些影子，可惜那影子并不是明亮的金色的。
我推开窗，烟却迅速地逃向了屋子里，那晴澈的世界不是容它的，那是假话，不容忧愁和伤心，那怕被燃烧成烟，也是有毒的。
而冷气立即涌了进来，它们不想放过每一个温暖的角落。虽然没有一丝声音，虽然带着辉煌光耀的假话，然而它是严寒，让我立刻缩了一下身子的严寒。
我把那严寒关在窗外，书上划过了一串小小的黑影，我知道，那是岁月留在窗玻璃上的污垢。我平时没有注意过它们，但现在，它们像一串恶毒的眼睛。
整个世界是晴朗的，但那是假话。
我蜷缩在这个小小的屋子里，脑子一片空白，但清醒。
我知道今天你一定看得见远远的玉山，天气这么晴朗，但空气是酷寒的，上周刚给你树起的墓碑一定投下了黑黑的阴影。
昨夜梦见了你，温暖的笑容，那是真实的，不像窗外的阳光，整个世界的假话。